Чтобы не случилось, делай вид, что именно этого ты и хотела
15:30
Доступ к записи ограничен
Чтобы не случилось, делай вид, что именно этого ты и хотела
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
Чтобы не случилось, делай вид, что именно этого ты и хотела
хочу к нему
хочу его
хочу с ним
даже описать не могу насколько сильно хочу
Чтобы не случилось, делай вид, что именно этого ты и хотела
суббота, 07 августа 2010
Чтобы не случилось, делай вид, что именно этого ты и хотела
не извиняться
не изменяться
не оправдываться
не изменяться
не оправдываться
пятница, 06 августа 2010
Чтобы не случилось, делай вид, что именно этого ты и хотела
Чтобы не случилось, делай вид, что именно этого ты и хотела
Они встретятся через много лет,
Она его пригласит на обед,
Он кофе предложит выпить в ответ,
И поднести до дому тяжелый пакет.
Она смущенно скажет: «нет, нет.
На кофе я соглашусь,
Но домой сама доберусь»
И дальше последует глупый бред,
И странный веер причин,
Ей непонятных, наверно, самой,
Но она не пустит его домой.
Он улыбнётся и скажет: «Полин,
Ну что за глупости?
Всё ведь в прошлом давно.
Знаешь мне уже всё равно.
Но если обидел – прости».
Они зайдут в пустое кафе,
Она закажет чай,
Он – Nescafe.
И каждый невзначай
Улыбнётся сам себе.
Он вспомнит, как первый раз её целовал,
Неопытно, робко к себе прижимал,
И даже не представлял,
Что будет потом.
А ей вспомнится последняя встреча,
Разлучившая тогда, казалось, навечно,
Когда её он оставил с зонтом,
Одну, под холодным дождём.
Но оба об этом промолчав,
И слёз поток, сквозь зубы, сдержав,
Будут долго смотреть за окно.
«Ну как у тебя дела?
Есть дети? Или только жена?»
В сторону глядя, спросит она.
«Дочка есть, но я разведен.
Еще со студенческих времён.
Меж нами тогда разразилась война,
И она обиженна и зла,
Однажды утром просто ушла…
Давай отсюда уйдём?»
Они встанут и выйдут под снег,
Она достанет пачку сигарет,
Он заметит обручальное кольцо,
И промолвит: «Наверное, всё.
Мне идти пора.
А ты не теряйся, пиши иногда»
И хоть фальшиво звучат слова,
Но дело близится к весне,
И она верит сердцем всем,
Что он будет ждать письма.
Она напишет через пару недель,
Расскажет: как её утомила метель,
Что на работе совсем завал.
Но промолчит, что муж ей изменял,
И на самом деле,
Они разошлись еще в апреле.
Он не станет письмо читать,
Ему с дочкой еще играть,
Расчесывать, кормить, одевать.
А ей не судилось узнать,
Что дочь он Полиной решил назвать.
Она его пригласит на обед,
Он кофе предложит выпить в ответ,
И поднести до дому тяжелый пакет.
Она смущенно скажет: «нет, нет.
На кофе я соглашусь,
Но домой сама доберусь»
И дальше последует глупый бред,
И странный веер причин,
Ей непонятных, наверно, самой,
Но она не пустит его домой.
Он улыбнётся и скажет: «Полин,
Ну что за глупости?
Всё ведь в прошлом давно.
Знаешь мне уже всё равно.
Но если обидел – прости».
Они зайдут в пустое кафе,
Она закажет чай,
Он – Nescafe.
И каждый невзначай
Улыбнётся сам себе.
Он вспомнит, как первый раз её целовал,
Неопытно, робко к себе прижимал,
И даже не представлял,
Что будет потом.
А ей вспомнится последняя встреча,
Разлучившая тогда, казалось, навечно,
Когда её он оставил с зонтом,
Одну, под холодным дождём.
Но оба об этом промолчав,
И слёз поток, сквозь зубы, сдержав,
Будут долго смотреть за окно.
«Ну как у тебя дела?
Есть дети? Или только жена?»
В сторону глядя, спросит она.
«Дочка есть, но я разведен.
Еще со студенческих времён.
Меж нами тогда разразилась война,
И она обиженна и зла,
Однажды утром просто ушла…
Давай отсюда уйдём?»
Они встанут и выйдут под снег,
Она достанет пачку сигарет,
Он заметит обручальное кольцо,
И промолвит: «Наверное, всё.
Мне идти пора.
А ты не теряйся, пиши иногда»
И хоть фальшиво звучат слова,
Но дело близится к весне,
И она верит сердцем всем,
Что он будет ждать письма.
Она напишет через пару недель,
Расскажет: как её утомила метель,
Что на работе совсем завал.
Но промолчит, что муж ей изменял,
И на самом деле,
Они разошлись еще в апреле.
Он не станет письмо читать,
Ему с дочкой еще играть,
Расчесывать, кормить, одевать.
А ей не судилось узнать,
Что дочь он Полиной решил назвать.
четверг, 05 августа 2010
Чтобы не случилось, делай вид, что именно этого ты и хотела
среда, 04 августа 2010
Чтобы не случилось, делай вид, что именно этого ты и хотела
мне иногда кажется что я упускаю что-то важное в этой жизни
Чтобы не случилось, делай вид, что именно этого ты и хотела
она здесь такая красивая.
теперь я понимаю за что ты её любиш.
Она живая.
По настоящему живая.
Она вообще настоящая.
вторник, 03 августа 2010
19:08
Доступ к записи ограничен
Чтобы не случилось, делай вид, что именно этого ты и хотела
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
Чтобы не случилось, делай вид, что именно этого ты и хотела
я искринне верю в судьбу.
Но еще более искринне верю что она в наших руках.
Но еще более искринне верю что она в наших руках.
Чтобы не случилось, делай вид, что именно этого ты и хотела
площадочку перед подьездом залили свежим цементом.
я неглядя вступила.
Пришлось исправлять при помощи совка
вшло еще хуже.
я в панике
я неглядя вступила.
Пришлось исправлять при помощи совка
вшло еще хуже.
я в панике
понедельник, 02 августа 2010
Чтобы не случилось, делай вид, что именно этого ты и хотела
Знаешь, сестренка, о каком я мечтаю,
В свои восемнадцать лет?
О таком, что с ярой страстью
Платье срывает, не спрося про обед.
О таком, что так крепко держит,
Что дыханье спирает с груди.
О таком, что в затылок нежно дышит,
И внутри всё так и трепещет,
Что ни глядя собираешь вещи,
И кидаешь чемодан в такси.
О таком, что запах его вдыхая,
Сердце рвёт из груди.
И пока он волосами играет,
С нежностью их перебирает,
Ты губами сухими шепчешь таксисту: «здесь поверни».
Я бегу уже по ступенькам,
А он несет чемодан,
Но уже через пару секунд кидает меня на диван,
И вливая в себя вина стакан,
Мы вдвоём летим к облакам.
А проснусь я от поцелуев,
Похожих на лёд с огнём,
И чувство что мы вдвоём
Герои французских сценариев.
А после, в рубашке на голое тело,
По полу холодному босиком,
Танцуя счастливая неумело,
Пока на улице не стемнело,
Любимого баловать завтраком.
С которым, уже всё равно,
Ночь на улице или день,
Светло за окном или темно,
Тепло или холодно,
Падает снег, цветёт сирень.
Он просто коснётся моих колен,
И жизнь пойдёт набекрень.
Он будет вслух мне книги читать,
Расчесывать по утрам,
Нежно будить: прикасаясь к губам,
Глазам,
Рукам,
Ногам.
Чай готовить по вечерам,
До середины дня спать,
И со мной на пару мечтать.
Знаешь, сестренка, не нужно мне,
Принца на белом коне.
А нужен в потёртых джинсах он,
Из губ моих вырывающий стон,
И любящий страстно в душе.
В свои восемнадцать лет?
О таком, что с ярой страстью
Платье срывает, не спрося про обед.
О таком, что так крепко держит,
Что дыханье спирает с груди.
О таком, что в затылок нежно дышит,
И внутри всё так и трепещет,
Что ни глядя собираешь вещи,
И кидаешь чемодан в такси.
О таком, что запах его вдыхая,
Сердце рвёт из груди.
И пока он волосами играет,
С нежностью их перебирает,
Ты губами сухими шепчешь таксисту: «здесь поверни».
Я бегу уже по ступенькам,
А он несет чемодан,
Но уже через пару секунд кидает меня на диван,
И вливая в себя вина стакан,
Мы вдвоём летим к облакам.
А проснусь я от поцелуев,
Похожих на лёд с огнём,
И чувство что мы вдвоём
Герои французских сценариев.
А после, в рубашке на голое тело,
По полу холодному босиком,
Танцуя счастливая неумело,
Пока на улице не стемнело,
Любимого баловать завтраком.
С которым, уже всё равно,
Ночь на улице или день,
Светло за окном или темно,
Тепло или холодно,
Падает снег, цветёт сирень.
Он просто коснётся моих колен,
И жизнь пойдёт набекрень.
Он будет вслух мне книги читать,
Расчесывать по утрам,
Нежно будить: прикасаясь к губам,
Глазам,
Рукам,
Ногам.
Чай готовить по вечерам,
До середины дня спать,
И со мной на пару мечтать.
Знаешь, сестренка, не нужно мне,
Принца на белом коне.
А нужен в потёртых джинсах он,
Из губ моих вырывающий стон,
И любящий страстно в душе.
Чтобы не случилось, делай вид, что именно этого ты и хотела
Чтобы не случилось, делай вид, что именно этого ты и хотела
суббота, 31 июля 2010
Чтобы не случилось, делай вид, что именно этого ты и хотела
Она такая, по странному, простая,
Немного вечно несобранная, смешная.
С косичками и челкой растрепанной на ветру.
Со взглядом шепчущим: «Не умру»
Она не вырастет, наверное, никогда.
Будет часами смотреть, как бежит вода,
И кричать у реки: «Море привет!»
Да и щуриться, слегка глядя на свет.
Она не пахнет корицей или сахаром,
Горьким кофе или сигаретным дымком.
Её запястья не хрупки и не белы,
И по ночам не читает про любовь стихи.
Она на первый взгляд легка и тонка,
Но отпор даст любому, вспылив слегка.
Такая не будет сидеть на цепи,
Как бы не прятал ты от неё ключи.
Она закричит, коль захочет кричать,
Или на зло будет долго молчать.
Она живая, хоть многим и не ясна
Её израненная, но любящая душа.
Она как свет с горизонта в ночи,
Рассветом пахнет – ты ею дыши.
И дай собою дышать.
Такая, в себя, умеет влюблять.
Она улетать будет в ночь всегда,
Ведь ночью на небе должна быть звезда.
Не надо делать её ручной,
Звать за собою домой.
Ведь только почувствовав вольность судьбы,
Она вернётся в ладони твои,
И вспыхнет ярко как солнца луч,
Чтоб вечно сиять без грозы и туч.
Немного вечно несобранная, смешная.
С косичками и челкой растрепанной на ветру.
Со взглядом шепчущим: «Не умру»
Она не вырастет, наверное, никогда.
Будет часами смотреть, как бежит вода,
И кричать у реки: «Море привет!»
Да и щуриться, слегка глядя на свет.
Она не пахнет корицей или сахаром,
Горьким кофе или сигаретным дымком.
Её запястья не хрупки и не белы,
И по ночам не читает про любовь стихи.
Она на первый взгляд легка и тонка,
Но отпор даст любому, вспылив слегка.
Такая не будет сидеть на цепи,
Как бы не прятал ты от неё ключи.
Она закричит, коль захочет кричать,
Или на зло будет долго молчать.
Она живая, хоть многим и не ясна
Её израненная, но любящая душа.
Она как свет с горизонта в ночи,
Рассветом пахнет – ты ею дыши.
И дай собою дышать.
Такая, в себя, умеет влюблять.
Она улетать будет в ночь всегда,
Ведь ночью на небе должна быть звезда.
Не надо делать её ручной,
Звать за собою домой.
Ведь только почувствовав вольность судьбы,
Она вернётся в ладони твои,
И вспыхнет ярко как солнца луч,
Чтоб вечно сиять без грозы и туч.
Чтобы не случилось, делай вид, что именно этого ты и хотела
понимаешь что не всё потеряно когда 70 летний дедуганчик кадрит тебя в продуктовом магазине тем, что он вор в законе.
Чтобы не случилось, делай вид, что именно этого ты и хотела
Ну, что там такого, в тех перекрестках?
Фонарный столб да светофор.
В твоих наушниках Hard-Kor.
И ты не блещешь на подмостках,
Не носишь платья в ярких блёстках,
Да ангелов не слышишь хор.
Ты ляжешь ночью на дороге,
Здесь нет машин – лишь тишина.
Ром с колой осушишь до дна.
Ты написала в своём блоге,
Что в жизнь - навечно влюблена.
Фонарный столб да светофор.
В твоих наушниках Hard-Kor.
И ты не блещешь на подмостках,
Не носишь платья в ярких блёстках,
Да ангелов не слышишь хор.
Ты ляжешь ночью на дороге,
Здесь нет машин – лишь тишина.
Ром с колой осушишь до дна.
Ты написала в своём блоге,
Что в жизнь - навечно влюблена.
пятница, 30 июля 2010
Чтобы не случилось, делай вид, что именно этого ты и хотела
Ты на неё не смотри,
Она не такая как все:
Не топит горе в вине,
По ночам не сидит на окне,
Она пускает по лужам корабли,
Из бумаги собранные оригами,
Искусство, которого, изучала годами.
Не знакомься. Нет, не подходи.
Не трогай детской её души.
За руки не хватай и не держи.
Дай пройти мимо, вдохни и дыши,
Забудь и дальше живи.
Ты пойми она не для тебя,
Ей принца надо, а еще коня.
Чтоб в сказку увёз от кирпичных стен,
Туда где люди не режут вен
И с крыш не прыгают,
Не гадают,
Да в преклонном возрасте умирают.
Да прекрати ты за ней бежать,
И искать в толпе.
Она создана, чтоб влюблять,
Сводить с ума и исчезать
В солнечном луче.
Она эфемерна, как ветер легка,
В клетку посадишь - сбежит до утра.
А когда наступит зоря,
Ты не найдёшь ни записки, ни следов.
Будешь долго искать среди черно-белых снов,
И сходить с ума,
В пустой квартире, читая Дюма,
С чаем без сахара или бокалом вина
И пытаться понять - где она.
А ей не ведомо, что есть любовь,
Она не испытает её никогда.
Её рок разбивать сердца,
До жизни собственного конца.
Ты пойми, она сама красота,
Нежность, страсть и порок.
Она разбавляет людей поток,
Сияя, как одинокая звезда.
Она ничья.
Навсегда ничья.
Она не такая как все:
Не топит горе в вине,
По ночам не сидит на окне,
Она пускает по лужам корабли,
Из бумаги собранные оригами,
Искусство, которого, изучала годами.
Не знакомься. Нет, не подходи.
Не трогай детской её души.
За руки не хватай и не держи.
Дай пройти мимо, вдохни и дыши,
Забудь и дальше живи.
Ты пойми она не для тебя,
Ей принца надо, а еще коня.
Чтоб в сказку увёз от кирпичных стен,
Туда где люди не режут вен
И с крыш не прыгают,
Не гадают,
Да в преклонном возрасте умирают.
Да прекрати ты за ней бежать,
И искать в толпе.
Она создана, чтоб влюблять,
Сводить с ума и исчезать
В солнечном луче.
Она эфемерна, как ветер легка,
В клетку посадишь - сбежит до утра.
А когда наступит зоря,
Ты не найдёшь ни записки, ни следов.
Будешь долго искать среди черно-белых снов,
И сходить с ума,
В пустой квартире, читая Дюма,
С чаем без сахара или бокалом вина
И пытаться понять - где она.
А ей не ведомо, что есть любовь,
Она не испытает её никогда.
Её рок разбивать сердца,
До жизни собственного конца.
Ты пойми, она сама красота,
Нежность, страсть и порок.
Она разбавляет людей поток,
Сияя, как одинокая звезда.
Она ничья.
Навсегда ничья.